Mi querido Alfred:
Estamos como ciegos, nos zambullimos en claves que apenas conocemos. Nos debe importar: la vida y su modo de uso, la vida de verdad, es decir tu corazón que se retorcía cuando yo aparecía y el mío que anhela estar de vuelta. Háblame en clave Allegro de Mondschein, te acepto incluso la alegría de Blue Moon of Kentucky, pero no quiero signos contaminados de historia, ¡la música, Alfred!. Estoy en Cape Town y nunca jamás vendrás y por eso no te espero, mi tristeza se agudiza, y ya puedes mostrarme lo peor de ti pero no de otros tíos alucinados que ya están muertos. Tu rollo de la 'patafísica es predecible e infantil, pero la entiendo, me encuentro en ella porque tú crees en ella. Yo también quiero algo que dé forma al miedo, sobre todo nuestro miedo...no tenemos cómo defendernos, nuestra poca imaginación tiene la culpa. Siento ser dura con nosotros mi Alfred, pero es así, nuestra imaginación ya está seca. Perec no se tragó todo ese adefesio de la 'patafísica, se juntó con ellos porque nadie más podía ser amigo de él, un tipo que no sabía amarrarse los zapatos y que trataba de ronronear en sus ratos libres, ¿quiénes más que un grupo de lunáticos podría ser gentil con él?
No hay nada más cartesiano que Perec, mi Alfred, nada más preciso y realista hasta lo enfermizo; ni siquiera se interesa por la alegoría. No y no. No es que me haya quedado dormida en el bus porque no entendía sino que estaba aburrida. Gracias por señalar que necesitamos un camino de vuelta, esta vez no lo he necesitado, he entendido bien que siempre te gustaron las fotos, sobre todo con leyendas, pero ¿qué haces analizando el muñeco del Sgt. Pepper's? Si quieres ver portadas de discos piensa en los dedos inexistentes de la portada del Sticky Fingers, ¡esa es portada!, ¿dónde están los dedos? Metidos. Pero, ¿qué tocan? ¿qué es más sucio, esos dedos o los dedos de un estudio de Durero?
Mándame versos sufridos de Emily Dickinson y de John Donne.
Te quiere, tu Lady Macbeth, tu Bosie, tu Catherine Earnshaw, tu Bartleby.
Melanie
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